La poesía volvió a la hoja
y no es,
triste o alegre,
solo impávida poesía
pensares que no pensé,
deseos que queman la piel,
lluvia de vientre,
naufragio del hijo
que no fue.

La poesía volvió
y se sentó a mi lado,
le hable de amor,
de ansias guardadas,
de sueños que fueron
luces perdiéndose
en la inmensidad del mar.
Le hable de días,
de sudores, piernas,
manos en

En los Mercados del Tiempo.




En los mercados del Tiempo
abundan los rituales
de la ausencia,
voces con melodías inciertas,
voces ajenas,
forasteras.
Hay Icaros soñadores,
soles rosados
sobre nubarrones de ocasos,
noches aterradas como espejos
donde el hombre deslumbra

Dame está noche
y haré versos
que se trasmuten
en caricias,
letras de tinta azul y fina
que dibujen tu cuerpo
de varonil encanto
seduciendo a las sombras
para que se vayan.
Dame está noche,
e inventare castillos en el aire
donde habite transgresora la poesía
embriagada de sudores
y ambrosías.

]Rotas giran las palabras,
trampas que dejaron
en suspenso las miradas,
la luz que entraba a raudales.
Todo fue en vano,
mi intento de creerte,
tu porfía.
Porque cayeron
como gorriones muertos
las palabras que no fueron mías,
las que erraron el camino,
las vacías,
las que no hallaron
mi centro ni mi eco.
ni mi cintura.